— Долго стоять будешь? — бровь выгибается, взгляд — прожигает, к полу приковывает. — Подойди, — голос — приказ, не просьба. — Я не хотела… — шепчу, словно мышка. Может, еще получится сбежать? — Мне неинтересно, что ты хотела, киска, — его голос —...